En silencio

El instinto me dijo que no estaba bien. Efectivamente, estaba mal. Muy mal. La llevé al hospital. La sedaron. Y yo, ahí, mirando y apretando su mano. En el box limítrofe una hija y una madre cambiaban roles. Recordé a Roth limpiando la mierda de su padre en Patrimonio.

Limpié un cuarto vómito. Le silbé un popurrí musical para dormir. Yo la acariciaba con el índice; ella me acariciaba con la mirada. Pedí silencio a un sordo que no medía el volumen, ni las palabras. Me sentí impotente, pero ella sonreía. Me miraba y sonreía. Las pestañas, largas como plumas, no le permitían volar. A lo lejos un pitido marcaba otros ritmos cardíacos. Y yo, ahí, en silencio mirando un tuboluz tartamudo. Mierda.

No sé por qué, o sí, lo sé muy bien, acaba de caer Blackbird de Los Beatles en mi mente.

Ya vas a volar.

El post del mes: Noviembre

Al igual que Ronald y su empleado del mes, Anonetoy presenta su nueva sección: el post del mes.

A digerirlo, sin pepinillos.

El toro Español de
Sick boy.

Montañas

Sucedía durante los cumpleaños. El Queloscumplas apiñaba a una horda de enanos efervescentes en torno a lo que parecía un rascacielos, pero era una torta.

Nadie miraba a los hermanos Majó Bellagamba.

Como gárgolas alzando la mirada, extendían los brazos, cerraban los puños y, tensando el dedo índice, señalaban con asombro al O.R.N.I (igual que OVNI, pero con Repostero). Otros, para variar, abrían la boca y dejaban pender sobre el mentón un hilo de saliva. Se hilvanaba, entonces, una sinfonía de miradas embobadas. Ante tal espectáculo nosotros (sus hijos) quedábamos colorados como remolachas. Con la teoría de hacer “tortas grandes para que nadie se quede con hambre”, mamá forjaba edificaciones de hasta 4 pisos de altura. Nunca hacía dos tortas iguales. En la foto, cuando Anonetoy observaba la escena desde el útero, Martín cumplía nueve y Sole cinco.

Por dentro –del útero- pensaba que las velitas eran los ápices de los cimientos. De otro modo, ¿cómo podrían mantenerse en pie tales construcciones? Aquel día mamá quiso hacer un pino. No pudo. Dejó a un lado el colorante verde y creó una montaña. Escaseaba el oxígeno. Las velas, oteando desde el pico, se reían de niños que no podían apagarlas. Es por eso que Martín, luego de un intento frustrado, tose en la foto.

Les encantó a todos, menos a nosotros: siempre nos daban vergüenza.
Sin embargo, ya no me ruborizo.

Me enorgullezco.

Basta un clic para que los niños crezcan. Obsérvese la cara del chico de la izquierda, Nacho Fraschini... Todo un poema.

Me voy

No puedo dejar de lado esas miradas intensas, taladrantes. Y esos ojos que lloraban. Clota, con mirada profunda de piscina durante la lluvia, contenía en cristales empañados lo que mi inteligencia emotiva no quería ver. Pero paulatinamente un raudal de sentimientos hacía agua. Romina, escondiendo la cabeza entre las piernas, empeoraba las cosas. Mi cuerpo quería llorar. Mi mente, contenerse. Automáticamente la garganta se me secó al escuchar a Pancho, o sus palabras, tiritando. Mientras fotografiaba cada rostro, una parte de mí se empezaba a marchitar.

Para algunos, con cada partida morimos un poco más. Pero quien conoce a los tomates Cherry entenderá que no es –tan- así. Es necesario podar ramas, para que broten nuevas. Terminó un ciclo de dos años. Terminaron los sábados a las 7 de la mañana. Y ahora, no quiero despedirme. Ellos saltan a liceo y no voy a ver los resultados de la cosecha.

Susurré el Padre Nuestro para dejarme invadir por sus voces. No olvido. Aquel día no sabía si el pecho se me encogía de dolor o si, por el contrario, se me henchía de felicidad. Ahora no estoy susurrando; estoy silbando a Julieta Venegas… Me voy, que lástima pero adiós, me despido de ti y me voy.

















En la foto, todo Toporje. El cuadro está completo.

SilBana

Miguel Ángel, moreno de rostro cándido y curtido, habla de su otra chica y, al igual que una paloma, saca pecho. Despojándose de su esposa como quien se saca el gorro al entrar a un lugar desconocido, se olvida de ella para hablarme de Ella. Para colmo su mujer lo sabe pero no se queja. Mientras tanto, ladeándose sobre el tronco erguido de la dama, insiste en que no es celoso y acaricia las cejas de la chica escuálida.

Aunque no puede competir con ómnibus físicoculturistas que intentan arrebatarla de sus brazos; dos candados le bastan a Miguel para protegerla de los babosos que andan por ahí. Con el ceño fruncido se abalanza presuroso, dejando de lado su veta romántica –Por lo menos así tengo más tiempo para agarrarlos-. ¿Con las manos en qué?, pensé, mientras lidiaba con una alergia primaveral. Prácticamente es un intangible (y con esto exagero). Además no usa bronceador y la piel se ha convertido en un verde claro desteñido por los tormentos y tormentas de la vida.

–Si fuera por mí, la tendría toda prolijita- agrega reconociendo que su situación económica le impide consentirla. Desviando mi atención de la conversación trato de captar Su nombre, pero algo me dice que no es ninguna Trek o Graziella de sangre azul. De reojo, por miedo a quedar evidente, contemplo Su hermosura.

El sillín reveló la duda: SilBana -nada de Silvanas-. Me apena recordar las palabras de Miguel que taladraban mi cabeza mientras su rostro se alejaba:

“Si me la roban, me cortan las piernas”.

Reloj solar

Ayer dormí en la azotea. El calor me rompía la crisma. Un poco de agua en la nuca evaporó la molestia. Éramos, en orden ascendente, el colchón de hormigón, la almohada mullida, Anonetoy (al igual que Maradona, tercera persona) y la frazada. La simple idea de dormir en posición fetal era en vano; me rompía la cadera. Boca abajo el teclado se desafinaba. Ergo, boca arriba y... Zas, fin del problema.

La paz era general. El Iodo marino sedaba la visión, no había rastro de mosquitos devoradores de dedos gordos, y el recolector de basura dio la última campanada. La calidad del hotel empeoraba con el paso del tiempo. Las nubes, comiendo estrellas, pronosticaban tormenta. Una bandada de pájaros, que a esa altura parecían mariposas, volaba como una flecha lanzada por la tormenta. Se perdió la esperanza de levantarme con el reloj solar. Eso no fue molestia. A las siete de la mañana tuve que despertarme. Se ahogó toda expectativa.

¡¿Por qué?!

Yendo de la cama al baño surgen interrogantes que, por más que lo intente, no encuentran respuestas.
Reflexiones de un abrir y cerrar de bragueta:

¿Por qué Tarzán, viviendo en la selva, está siempe afeitado?
¿Qué había adentro del cono de Nubeluz?
¿Por qué el Planetario está en el zoológico?
¿Por qué el pato Donald anda siempre con la pelvis al aire y después de bañarse se pone una bata?

¡¿Por qué?!
¡Arrgh!
Estoy despabilado.

La foto me la dio Paula, pero Paula no es la fotografiada.

Pirotecnia casera

Con la primavera los árboles cambian de look. Mientras algunos se tiñen el pelo, otros adornan sus cuellos. Es entendible, es la estación glamorosa. Se atiborran de claveles del aire y los relucen con desdén ante los transeúntes que desfilan constantemente. La foto muestra un ejemplar de Bulevar Artigas y Solano García. El clavel del aire no es un parásito, sino por el contrario una planta epífita. Su belleza es indescriptible. Por eso me limito a mostrar la foto. Basta un clic para realzar la belleza. No echan raíces ni tampoco se nutren de los árboles. Simplemente se fijan en ellos y, a través de sus hojas, absorben del aire tanto agua como nutrientes. No pagan alquiler. Tampoco molestan al casero.

Si las personas fueran claveles todo cambiaría. No habría injusticias. La explotación no estaría en el diccionario. Pero, bien sé que no se puede vivir del aire. Tampoco es recomendable vagar por el mundo sin echar raíces. Las raíces me enseñaron a estimar a estos seres. Desde pequeño, lo más divertido de armar una fogata era colmarla de claveles. Era pirotecnia casera. Con un poco de fuego el estruendo desprendido me dejaba boquiabierto. Ahora comprendo que la única diferencia entre la juventud y la adultez se encuentra en la preferencia por ruidos o colores.

Hace unos días fui a parar con uno que dormía en el piso. Lo guardé en la mochila. Ahora yace en el ropero. Lentamente muda de un verde marino a un gris decrépito. Estoy ansioso. Lo guardo para Navidad.

A su salud

Alcemos las copas. Habemus blog. Felicitaciones Mauri por el nacimiento de tu blog. Por eso amigo, confidente, escritor prodigio, eunuco; brindo a tu salud. Y cuidar su salud es tan importante como una buena lectura, por eso
1) Cuídese, respete la receta médica.
2) NO lea sickblogmab.blogspot.com.

Es un consejo de Anonetoy©.

Y si de animales hablamos, hay más chivos: giro360, alnonino, satiroblanco, pobreloco, futbolflama, eresfea, mipaisinventado... A todos ustedes, gracias totales.

Debo aclarar que esta publicity no está mediada por dinero. Con su prima me basta. Para los malpensados –eimb- me refiero a la acepción de prima como premio o recompensa.

Tierra santa

Hace seis años que no piso el estadio centenario. Hace seis años me descalcé por última vez antes de pisar tierra santa. Aquella vez no vi la zarza arder en llamas. Más bien, me incendié en cólera. Fue la última vez que pisé tierra santa.

Soy ateo futbolísticamente hablando. La pira bautismal fue Nacional, pero para cuando adquirí conciencia me auto excomulgué. Arranqué la remera de los 100 años del club Nacional de “Football” (nostalgia inmigratoria) de mi placard; y de mi corazón.

- No hincho por ninguno- digo entre dientes, y cabizbajo, ante la pregunta letal. Lo paradójico es que soy practicante, no vehemente, pero practicante al fin. El martes previo al partido Nacional-Boca quise redimirme y confesarme en la ventanilla de entradas. Fue en vano. Aproximadamente 40 revendedores tenían las inquisiciones. Revoloteaban como moscas sobre el coloso de cemento. Lo que valía 110$ lo vendían a 300$. Que hipócritas, pensé. Me santigué y, despidiéndome con la frente marchita, elevé la mirada hacia la Torre de los homenajes. Amén.